Message-in-a-bottle-itis

Imagen: http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-24098

Ana O'Callaghan

1. I firmly believe that if I learn how to play the guitar, all my problems will be solved.

2. Somos cicatrices. Alucinaciones fugaces de un diario adolescente que estabiliza la pata más corta de una mesa. El precio que se paga para que no se tambaleen las superficies.

3. Algunas cosas no se pueden explicar. Ninguna cosa se puede explicar. Todo es una contradicción. Ciertas cosas sólo se pueden abrazar. Ciertas cosas son meaningful-one-night-stands que luego uno tiene miedo de llamar.

4. Lo único que a veces me hace feliz es estar encerrada en una cola cantando. Libre en el encierro. Paralizada. Nada que decidir. Ni siquiera la música. Shuffle.

5. Mi cama es demasiado grande. Mi agenda y temeroso autismo emocional se ríen de ella.

6. Me duelen muchísimo los pedazos de sueño roto que se clavan en mis manos. Diminutas fibras de vidrio alojadas invisibles, impredescibles, entre las pecas.

7. A veces, encontrar una canción que resume un instante perdido para publicarla en facebook es lo único que me calma.

8. Debo conquistar, de una vez por todas, algunas partituras.

9. I have so many things to hide.

10. I do have hope. But in the end, no matter how hopeful, I'm always a little bit sad. That is the truth.

11. Intento tanto no estar triste. Como uno intenta no tener gripe. Como uno intenta no ser alto, o no tener los ojos camaleónicos.

12. I find my home in others that meet me in the middle of ideas, in the love that begins when they finally own them. I have no home of my own.

13. Anoche me di cuenta de que no puedo dormir sin el ruido del ventilador, sin tres libros empezados en la mesa de noche: uno que no me he leido nunca, otro que me he leido mil veces, otro que me tengo que leer. Sin dos despertadores, uno de cada lado de la llanura ortopédica.

14. There was a time when I never cried. Sometimes, when I cry now, it's hard to stop.

15. Me rebelo contra los manuales de instrucciones. Los guardo y adjudico la gran responsabilidad de que esconden el secreto de whatever I can't figure out for myself. I expect to use them eventually. No se qué dice esto de mí.

16. Creo que canto mejor de lo que creo. Paradoja. Lo mismo con otras cosas.

17. A veces siento destellos subliminales de lo que puede ser mi talento. Luego se me olvida. A veces me preocupo por esto. Luego se me olvida.

18. Extraño a mucha gente.

19. Una de mis facetas tiene un muy buen sentido del humor. She's sassy, ironic, a bit mean - in a good way - (she tells herself) The rest of my personalities are her bitches.

20. I know I can be scary sometimes.

21. Me gusta no saber por qué escribo frases sueltas para publicarlas en un blog. Message-in-a-bottle-itis.
 

Escarcha: Explo-reflexión Navideña

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Ana O'Callaghan

 

 

Hay un montoncito de segundos en donde todo tiene sentido. Una verdadera sonrisa, espontánea, bienvenida. El cansancio terrible se desvanece de pronto con ese instante lúcido, como el beso de vida que me despierta en otro universo que no está en cámara lenta, que no es gelatinoso. La verdad escondida en una escena que súbitamente se hace evidente. Un rush genuino de honesta emoción. Es verdad. Lo que se cuenta, es verdad. Lo que se actúa, lo que se escribe, es verdad.

Creo en la Navidad cuando algo, una niebla fosforecente, viene sin anunciarse y me cubre como un suetercito de lana. Creo en la Navidad como creo en el teatro. Es verdad, el rito, la tradición, la repetición. Una caja que verdades escondidas y polvo brillante que sólo se abre con la combinación secreta, inmencionable; sólo accesible a través de la acción realizada con amor. Hay hombrecitos que bajan por las ramas de los árboles decorados y dejan escarcha en las manos cerradas de niñas dormidas. Es verdad soñar. Soy lo que sueño, lo que soñaba, no soy mis cicatrices.

Y en esos momentos, todo lo demás ya no es tan importante y se puede respirar sin tener al elefante diábetico ese, columpiándose aparatoso dentro del pecho. Y hay ganitas buenas de llorar. Eso se logra con unas pelotas diminutas de ánime y un niño y un viejo que señalan una estrella. Papel aluminio y plástico. No hay más verdad que esa, y es hermosa.

¿Por qué sigo? Hay algo en el olor del humo temperamental que me pellizca los cachetes. Hay algo en cada esquina de ese cuadro negro transportable que me lleva a pasear. Los propios fantasmas pasados, presentes y futuros. El viaje eterno por un sueño, el loop de noche y campanadas y relojes. Allí, atravesados en el tic-toc, hay momentos cuando despierto y pregunto: ¿dónde estoy? ¿qué día es hoy?

Quisiera ser de verdad todo el tiempo. Andar flotando como un títere, cuerpo de fibra de vidrio, papel maché, pintura: de verdad. Suave, delicada existencia de estas burbujas de jabón que al explotarme en la nariz me hacen parpadar un instante de verdad. Algo adentro que se escapa como un suspiro, un aliento que me devuelve el color. Un instante de verdad. Estos instantes hacen que todo sea un poco mejor.

Querido Niño Jesús, quisiera, por favor, un reloj de arena. Voy a separar esos momentos cuando pasen para hacer un montoncito.

Piedras

A. O'Callaghan

Ratones cálidos endurecidos por el viento.

Pulsos perdidos, congelados grises en la interperie.

Paredes.

No soy una piedra

y soy una piedra.

Agua rocosa, hipersensible.

Piedritas en los vidrios,

en las ventanas cerradas,

cerradas como las piedras.

Piedras en los zapatos,

cicatrices en las plantas

diseñan el tumbao, el arte de pisar.

Piedritas gratis de recuerdo,

puntadas en los parches de un pisapapeles

punzo penetrante y azul que cobra peaje.

Piedras en los ojos que cambian de color.

Ebullición metafísica,

volcánica y contenida.

Piedritas que se rozan.

Cantan partituras

en las terminaciones nerviosas

Piedras en la boca.

Caramelos arenosos y chirriantes

intragables, picantes en la lengua.

Colecciono piedritas

en una pecera inversa

donde a veces se ahogan.

Piedras-yunques

Piedras-ruedas

Piedras-pedazos de camino.

Salta alto y piedras-puentes.

Paso corto y piedras-lápidas.

Piedra que late dormida.

Bradicardia.

Monstruo feo y llorón.

No quiere más golpes de más piedras

Con o sin culpa.

Quiere saber qué hizo mal.

Y acostarse a dormir.

Soñar que talla,

que hace fuego,

que dibuja,

que decora,

que construye.

Con las piedras.

Gratis

A. O'Callaghan

Todo es gratis

nada pesa

nada duele

nada es importante

me pierdo en jaquecas inservibles

buscando algo que me pinche.

Qué viejo todo

qué largo

qué vacío

ya siento nada

y quiero ser la víctima de tantas novelas

heroína trágica de la misteriosa experiencia

ser rescatada de la oscuridad delirante.

Y qué importa si un pasillo te escupe de repente

qué importa si no me conviertes en reclinatorio

qué importa si nos tomamos dormidos de las manos

no importa.

El día llega como un viejo amnésico y triste

con polaroids desteñidas 

como escamas ensuciando su piel.

Todo es gratis

qué importa si descoso mi alma en palabritas

qué importa si me regalas luces de lejos y borracho

qué importa si aún me miras detrás de todo el parapeto,

así, como me mirabas.

Qué importa si veo una boda más de alguien qué solía susurrar mi nombre.

No importa si hoy tomamos café como antes y haces que te extrañe

es sólo un momento.

Un hipo ahogado de peluche.

No hay energía ni siquiera para narrar las viejas aventuras

ni comparar cicatrices

hablar por hablar, a cambio de una hoguera.

Un beso que sólo sabe a soledad.

Confieso que me da miedo que las canciones se terminen.

Es lo único que me da miedo.

Todo es gratis,

nada cuesta,

todo dura un momento.

Nada se queda.

Quisiera poder decir algo más.

Sin Nada

  

A. O'Callaghan

Esto no es una declaración de amor

mucho menos una queja.

No es nada.

La gravedad es un invento.

Ningún sentido.

esto así, sonámbulo, es amistad.

Porque te quiero, 

como un lobo herido quiere a otro.

Sin dientes, sin nada.

No puedo ser poética,

no quiero serlo.

Me tomé mil cervezas y dos copas de vino

que fueron como mil copas de vino.

a veces no entiendo y me dejo fluir.

a veces sí,

a veces uno fluye

A veces no.

A veces te quiero, 

como un fantasma transparente quiere a otro.

Sin frío, sin nada.

Esto no es una declaración de amor

Es un telegrama de un oscurantista a otro.

sólo labios

y alcohol y humo y complicidad.

Y nada.

Está bien que no pase nada.

No podemos tocarnos.

Y desde esa sombra de sonrisa que es nuestra amistad

Te quiero, 

como un decadente perdido quiere a otro.

Sin sexo, sin nada.

Y te veo ahora.

Odiame

Hablo ahora porque estoy ebria y me sale,

porque en el fondo te quiero.

Como un vampiro hambriento quiere a otro.

Sin sangre, sin nada.

Y peleo.

Absurda necesidad de no se qué.

Me burlo

Fumáte un cigarro y ya, 

despéjate, 

una copa una cosa.

vuelve a ti, desayúnate a la nena y listo.

Tráete al mío de vuelta.

Al mío que quiero, 

como un borracho llorón quiere a otro.

Sin memoria, sin nada.

Se acaban las botellas y los minutos.
La historia de nuestra vida,

y cada clima trae otro 

y cada hora 

y cada luz 

y cada sábana.

Ponle a tus hijos nombres cortos e insípidos.

Si es que yo no entiendo, mil disculpas.

Esto es mi clavel verde.

Compañero de distancias volátiles

mezcladas con ginebra.

Déjame quererte.

Como una femme fatale de tercera quiere a otra.

Sin piedad, sin nada.

Polvo

Ana O'Callaghan

Demasiadas cajas de libros después,
un abrazo invisible del robot fantasma.
El rey de las miradas de colores,
En su trono: minotauro, tiembla.

De este lado del espejo, Inés.
Clara, Rosa, esta. Sigue empacando
el polvo brillante de mil fotos soñadas
Y ríos de tinta infantil y faldas plisadas.

Sabe que la observan en la sombra.
La imponente figura de tierra y marfil
Es casi tierna.
Podría en un guiño besarla y ya.

Brisa suave del nuevo día.
Todo se convierte en caja.
Acompañada de ecos afectuosos
Le hace al monarca una pequeña reverencia.

Y sonríe.

Tristeza

I

Imagen: http://web.blogs.clarin.com/bienestar/files/tristeza.jpg

Ana O'Callaghan

Una lluvia lenta de sudor cansado.

Un estanque tibio de saliva vieja.

Pulso quebrado, epiléptico, afincado contra el ritmo infame de la cotidianidad.

Millones de besos sueltos, regados.

Perlas de plomo, sucias, irreconocibles.

Baratas y caras juntas, plástico y oro.

Ya no importa, la mugre no deja ver.

Collar pesado que exprime la femme joroba fatale.

Pintura resquebrajada desde la mezcla.

Húmeda se sigue rompiendo sin ser nunca pared.

Anciana desde el feto.

Un azul genético irremediable.

Bailar con el mar vivo mientras atardece y las sombras y el agua y la arena y la espuma 

cantan una historia muda y eterna. 

Mi coartada, mi cómplice.

La silla y los pies se hunden poco a poco en la tierra.

Arden las heridas en las plantas que no sanan nunca.

Maldita sea, no sanan nunca.

La piel del agua no se deja acariciar.

Un momento y ya.

Y todo esto porque me choca la palabra lágrima.

La palabra llanto me desespera.

Quisiera deshacerme con elegancia en un poema y listo.

Me rindo.

Cada mínimo parpadeo es una sublime esperanza que se desbarata al segundo.

Cada paso más hondo, cada golpe más fuerte.

Cualquier cosa que no esté untada de tí, asesino, silueta invisible, es un vacío asmático.

Ya no tengo tanta paciencia. Ya no estoy jugando.

De espaldas al sol, hace tiempo, descubrí un camino.

Era sólo mi sombra.

Ahogada en ese líquido asqueroso, toneladas de dijes cavan la tumba del juego.

El juego se acabó.

Es tu turno.